XII

He roto los poemas

que te escribí y que dicen que aún te quiero,

porque ya no decían la verdad:

estar equivocado es ver que las respuestas regresan

a morir a sus preguntas,

se convierten en simples errores o en mentiras.

Dormir contigo no era despertar hacia dentro,

como una vez creí.

He roto los poemas y han desaparecido

sin llegar a saber que para ti

yo no era la diana, sólo el punto de mira;

tú para mí un veneno y una buena lección:

los fracasos blanquean el orgullo

igual que las heridas se curan en la piel.

Nadie podrá leer estos poemas que hoy destruyo

por destruirte a ti y poder olvidarte.

Los miro una vez más y aún me hacen daño:

aún así, partidos: en el objeto roto está el recuerdo entero.

No puedo más, los parto en pedazos, las palabras al silencio,

lo que ya había ocurrido vuelve a ser imposible.

Los parto en mil pedazos adiós, mi amor, adiós mi am...

ad...

mi...

...or

...

Benjamín Prado