Volverte a ver

Ahora que la vida

es un laberinto con peldaños

quiero subirlos contigo de tres en tres.

Y tú sin saberlo.

En realidad esto no es un poma

es sólo una forma de pensar en ti sin que lo sepas,

de mirarte de cerca sin que me veas,

de colarme por dentro

como las capas de ropa del invierno

para ser la única que no te sobre

cuando entres al metro camino del trabajo

y salga el sol en tu vientre.

Mi corazón es parte de la lluvia

pero no vas a sentir frío

porque soy un hombre feliz,

si quieres

podemos hablar de ingeniería forestal,

de los latidos del planeta,

de los viajes que hiciste sin mí a Canarias

o de la hipérbole de un abrazo.

También puedo volver a conocerte

cada vez que me esperes

(con la mirada en silencio)

en algún café del centro

sentada en la mesa del fondo

como si fuera la primera vez.

No sé nada de ti y te conozco,

no tengo derecho,

mucho menos permiso

pero no sabes lo divertido

que puede llegar a ser

pisar charcos con treinta y tantos

y mojarse el alma,

andar ligero de equipaje

porque es la mejor manera

de volar sin turbulencias

y mandar un cohete a la luna

con los planes que hicieron por ti,

con la paga extra y el máster,

con el miedo a verse viejo y sin pareja.

Encontrarte estaba escrito,

como si paseas solo por París

escuchando Damian Rice y llueve.

Conocerte es un peligro

pero aprendí a vivir seguro

sentado al borde del precipicio

después de sentir con arnés

durante tantos cuerpos

y dormir de la almohada.

Eres un enigma

y a mi me pueden los misterios,

igual que el material de esa pulsera

que baila un tango en tu muñeca

y que sólo es una excusa

para despistar a tus manos,

para atrasar en el reloj de tus ojos

la hora de despedirnos.

Tengo tiempo,

algo de prisa y poéticamente un problema:

el estúpido deseo de volver a verte.

Diego Ojeda