LAS TARDES DE DOMINGO

Ahora que hemos venido a entender

que los los domingos no son otra cosa

que la nostalgia de los sábados,

mañanas de luz festiva y tardes grises

donde dos manos se aprietan 

sin fuerza en unos cines.

Tienen la tristeza de la mirada del culpable

los domingos por la tarde.

Se parecen demasiado a las renuncias,

a palabras que se pronuncian con poco que decir,

sin energía que las lleve.

Poseen un cuarto propio en la cabeza del poeta,

que los visita y los odia como a sus desasosiego

tan corrosivo e inspirador.

Quizás el fútbol o un paseo por el centro,

quizá un buen libro en el Retiro

o la promesa de una semana mejor,

pero toda vuelta a casa

vuelve a convertirlo en un epílogo,

en un tétrico desfile de fantasmas.

No hay manera, hay que aceptarlo,

es imposible salvar a los domingos de la literatura.

Marwan