No sabe qué hora es. La ropa y su sujetador en el suelo. Ayer coincidieron. Mientras ella bailaba con sus amigas, él hablaba en la barra del bar como un cerdo. Cruzaron alguna mirada, pero no hablaron. Lo de siempre, lo de cada sábado.
- Es gilipollas, pero lo echo de menos.
Se levanta en bragas, se prepara un arroz blanco con tomate y atún. Otra tarde de domingo. De películas malas de La 1. De comer Milka. De masturbarse en el sofá pensando en él. De "ojalá viniera". De ver su conexión. De "no vuelvo a beber". De otro ibuprofeno. De abrazar a su perro cuando se tumba al lado.
Anochece, abre Facebook, ahí están sus fotos. Peticiones de amistad de cuatro gilipollas. Denegar. Autodestrucción.
- Nunca más un domingo así - murmura.
Pero sabe que sí.
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