IX

Me acusas de quererte demasiado,

de que mi amor no ceda su sitio a la costumbre,

de desearte igual que el primer día.

Me pides más frialdad y el mismo fuego;

menos palabras dulces

y a la vez que recuerde

que sin ti el sol/son/sólo

las tres primeras letras de la soledad.

Y yo, que fui aquel cínico

para el que la certeza

no era más que una de las opciones de la duda

y la verdad un cabo suelto de la mentira;

el que se conformaba con mujeres

de las que hoy sólo importa saber que no eran tú,

hoy no quiero otra cosa que amanecer contigo

cada día con llamas en los ojos,

sin besos burocráticos, seguro

de que nada urge tanto como no cambiar nada y seguir junto a ti.

Pero no te confundas:

yo te ofrezco

avanzar sin llenarnos de caminos andados;

no ser nunca

los que al llorar escriben su nombre sobre el agua,

los que al reír convocan la tristeza a sus labios;

los que inventan el frío.

Yo te ofrezco todo.

Pero no pidas menos, mi amor,

ni te equivoques;

si me das a elegir entre perderte

por completo o estar conmigo en parte,

voy a decirte adiós.

Bejamín Prado