Harta, muy harta. Sin vuelta atrás. Incapaz de volver a ponerme unos tacones y de ir a ninguna puñetera fiesta más, pintada como un coche, con un vestidazo de Moschino embutido y con el sillín de la bici en la mano para fardar de que, para bohemia, la menda.
Incapaz de aguantar a más gafapastas con los pantalones pitillo caídos, echándome su fétido aliento de las cinco de la mañana en un antro para hipster pseudointelectuales que te aturden alabando la última película somnífera de Haneke.
Incapaz de seguir saliendo cada noche a beberme Barcelona y acabar ciega como un topo, colgada del brazo de algún maromo o despatarrada en medio del Raval al estamparme con la bici contra un árbol invisible. Harta, hartísima. Incapaz.
El amor me persigue, pero yo soy más rápida
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