Fin

En contra de Cupido

tengo veintiocho catorcesdefebrero, 

un armagedón en el vientre

y el códifo de barras de mi ansiedad.

Mujeres que llegaron del espacio,

besos baratos,

despidos improcedentes

y un corazón acostumbrado

a adelantar siempre por la derecha.

Un fotocall con mis miserias,

conversaciones privadas con mi terapeuta

y una historia de un dErrUmbAmIEntO.

-como diría mi amigo Escandar-.

Siempre he sido el protagonista de la huida,

París no existe

y con ocho años me rompieron por primera vez

el corazón en cien mil trozos.

Se llamaba Irene 

y yo Apolo,

porque fui capaz de enviar hasta mi alma

una muerte rápida y dulce de deseo,

de autocompasión,

de soledades.

Luego viajé como turista

al centro de mí mismo

y adelanté el vuelo de vuelta.

No fui capaz de soportar tanta sequía.

Mi niño solo suplicando afecto,

actuando para nadie en un teatro sin butacas,

buscando a mis padres entre el público.

Mi adolescencia

fue un ramo de rosas negras 

y la poesía el único lenguaje

libre de impuestos.

Alquilé una mansión en sus ojos

y encontré un hogar 

en el ártico de su blusa.

Una familia.

No voy a decir su nombre.

Ha pasado mucha vida.

Silvia fue el verano de mi juventud,

las primeras canciones,

el sur de mi isla,

perdió la inocencia a mordiscos

y fabriqué un bozal para sus heridas,

ella destapço mi sexo

y arañamos con nuestro sudor

portales,

hoteles

y terminales de autobuses.

El piercing de su ombligo

es la única fotografía

que aún conservo de nosotros.

Voy a omitir los desperfectos.

El seguro se hizo responsable 

y me retiraron la póliza.

El invierno llegó a mi vida

en forma de gatillazo,

de mujer fatal, 

de copa rota,

nombrarla sería encasillarme

en las cuatros letras de su nombre,

fue un área de descanso turbulento,

un viaje sincopado

entre el odio y el perdón.

Hoy apenas la recuerdo

pero le debo tanto...

Lo dije todo en mis confesiones:

este fue un tiempo 

de escalas constantes en muchos cuerpos,

de camas debajo del escenario,

de incendios en los ojos.

Asesiné a Afrodita

y me juzgaron por ello

pero entonces llegó Raquel y pagó mi fianza.

Aún no sé sí he sido capaz de saldar tanta deuda.

Lo nuestro fue imposible a pesar de los aviones.

Mi último puerto 

fue una mujer de iniciales

de la que sólo recuero la "R".

Caí en su trampa,

bajé al infierno,

fui cómplice del desastre.

Arranqué mis galones,

probé de la cicuta de sus labios

y todo,

todo fue nieve.

Ella fue la última dama

que me dejó en jaque,

siniestro total en el tablero,

el punto de colisión más alto.

No pudieron hacer nada por nosotros,

soplaron nuestra vela

y no nos dio tiempo a pedir un deseo.

Ni ella estaba tan loca

ni yo tan cuerdo.

El amor no es estadística

y ni Gauss ni su campana

van a venir a explicarme

por qué nunca formé parte de la mayoría,

por qué he sido siempre un tapón sin rosca,

una reforma sin escombros,

un transatlántico sin tripulantes,

un heredero sin parientes.

Para esto no ha respuestas, 

sólo caminamos,

y la mecánica del corazón

nunca es exacta.

Estamos llegando al final

y siento que es el principio,

Cupido ya no me asusta, no me persigue.

Mi niño solo se está durmiendo

-como se apaga una vida-

y mi hombre ha dado a luz

al adulto

que hoy te mira

con ojos constantes, 

con orgasmos sin máscara,

compañeros sin contrarreloj,

sin miedo de un amor posible.

Grietas sin goteras,

metáforas de una felicidad

no programada, 

el arte de volar

sin manual de supervivencia,

el sueño de beberse la vida

sin contraindicaciones,

un catorce

o un treinta y uno de Febrero,

para un instante,

o para toda la vida.

Diego Ojeda