Ella

 Ella, culpable de la poesía y los bailes en el salón descalza y a solas dando vueltas sobre sí misma.

Ella, herida de muerte y llena de vida.

Ella, licenciada en Cabezonería Avanzada.

Ella, enfermera de mis heridas -por dentro y por fuera- y no sé con cuáles lo hace mejor. Ella, psicóloga de mis delirios cuando es la primera que está loca, soñadora de lugares donde no exista la gente que se te queda mirando por ser diferente, gobernadora de la ciudad donde escondí todos mis miedos y los convirtió en humo que se evapora poco a poco.

Ella, niña infantil que llora con Disney y mujer indestructible que alza su bandera, Relaciones Públicas de los perros abandonados que se encuentra por la calle, aprendiz de chica políticamente correcta y profesora en decir las cosas que se sienten sin ningún tipo de filtro.

Para tener guerras es la primera.

Para dar paz es la que más.

Ella, encargada de Recursos Humanos en seleccionar las canciones que formen la banda sonora de su vida, sobreviviente de infiernos que quisieron hundirla y acabó saliendo de ellos silbando y mirándose que no tuviera el esmalte de las uñas descascarillado, coleccionista de causas perdidas que intenta hacer posibles una a una.

Ella, desfibriladora de este corazón maltrecho que ya no tenía ganas de latir, impulsora de volver a poner a funcionar mis ganas, ilusionista de crear ilusión viéndola a ella ilusionada, oradora profesional de silencios que lo dicen todo.

Ella, constructora de utopías a base de fuerza, fe y decisión, artista cuando se pone a morderme el pecho a su gusto y musa cuando se queda dormida desnuda entre las sábanas, demonio cuando no tiene sueño y se vuelve insoportable y diosa cuando se me queda mirando con ojos de dormida, cansada y despeinada, y me sonríe tan natural, con la sencillez más bonita del mundo.

Ella, culpable de la poesía y los bailes en el salón descalza y a solas, herida de muerte y llena de vida, licenciada en Cabezonería Avanzada.

Ella.

Que para dar guerra es la primera.

Y para dar paz es la mejor.