Hoy acabo con todo. Los recuerdos.
Las palabras.
y el gimlet donde Víctor.
La sensación de que fuiste algunos días.
Porque soy lo que nunca te he jurado,
las obras fracasadas,
la esperanza
de un encuentro en los bares o en mi cama.
En esta soledad de café frío,
con los polis esperando tras mi puerta,
recuento cada beso.
Tus llamadas pidiéndome: "No dejes que me vaya".
Terry Lennox, me ha dicho, murió en México.
En un pueblo perdido y olvidado.
Y ahora es triste,
solitario y final. Como yo mismo.
Mientras vuelas
a ese París lejano y misterioso,
coloco bien las fichas.
Me fumo un cigarrillo, enjuago las dos copas.
Termino ya con todo. Y me preparo
la jugada imposible
en el espejo fugaz de Casablanca.
Rodolfo Serrano
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