El temor salvaje a los teléfonos que aúllan a deshoras a tu llamada a las tres a tus mensajes de rencor a tu boca borracha a tus dedos ebrios que añoran mi sudor en negras noches de apagón en medio de cualquier garito cuando comprendes que las cosas verdades no se hallan a mitad de cremallera en cualquier cuerpo en cualquier discoteca en cualquier boca de lobo y de ahí tu mensaje y mi vagón a la intranquilidad cuando comprendes que no está afuera que está aquí lo que buscas la pura droga que necesitas lo que te saca de tus quicios esa sensación tan de vértigo tan c-parecida a la felicidad ya sabes de lo que hablo de querer en sexta marcha de volver a ser nosotros para siempre unos días antes de que me vuelvas a olvidar.
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