Martes, un lunes encubierto.
De comienzo de semana.
De sonar el despertador.
De alguna foto rota.
De "mi rutina preferida".
De borrar mensajes antiguos y recuerdos que duran todavía.
De ir a Granada o a tus piernas.
De ni frío ni calor.
Algunas tapas mientras se va el sol.
De aquella canción que bailábamos.
Bueno, yo solo lo intentaba.
De una cerveza a las ocho.
De tu silencio a las nueve.
De ojalá un gol en Balaídos.
De trapos sucios.
De echar en cara.
De follar haciendo el amor.
O de fallar en él.
De mandar a la mierda todo y de quedarme contigo.
De agarrarte fuerte a mí. De bésame y destrózame.
De viajar a Praga de una mano y en la otra una cerveza.
Por si dudas. De ti, chica rubia, que te escondes por la ciudad.
Que temes, por si me bebes.
De momos y nórdicos.
Y mordiscos. De ve, que te va a doler.
De escribir mierdas sin sentido.
Sí, como esta.
Que no dicen nada, pero para ti igual todo.
De este martes sin sentido.
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