Marzo

Parece solo el último lunes de un marzo lluvioso. Frío como un noviembre. 

Para algunos un día más. Para otros, seguro, algo inolvidable. Quién sabe para quién y en qué lugar del mundo es un día especial.

Y yo, como siempre, dispuesto a hacerte reír, a hacer como que nos encontramos, cuando llevo tres horas en tu portal. Con gominolas en el bolsillo que igual no me atrevo a darte. Con tu cazadora desabrochada aunque te mueras de frío. Odiando los paraguas como yo. Somos más de besarnos mojados. De ver cómo no estudias por leer lo que escribe Sara Búho. De hacerte el amor contra tu mesa de estudio. Y comer helado de Háagen-Dazs.

Es una lástima que tampoco vayas a estar en abril.

Ni en mayo, claro.